Portas fechadas, feridas abertas

Do alto da imaginação vejo um homem que parece ser baixo
Tenho dúvidas se é feio ou bonito, pois lá de cima não se tem certeza de nada
Queria que fosse um sonho doce, mas não passa de uma amarga realidade
Julgamos rapidamente a todos, e lentamente nos tornamos apáticos
Na medida em que faço progressos, regresso no tempo pra encontrar verdades
Ainda que a alegria traga leveza, sinto o peso da responsabilidade
Queria a vida com mais amor, mas o mundo todo espalha o ódio
Com a certeza de que nada é certo, fico na dúvida se tudo é mesmo errado

REpartir

Eu vivo a me repartir
Parte de mim está aqui
Parte de mim está ali

Reparto meu coração
De metade em metade
Distribuo as partes
Por toda a parte
Parte vai pro céu
Parte vai pro chão

Repartir
As ideias e o pão
O dinheiro não
O acontecimento
A saudade
O caminho
A solidão

A vida secreta dos pensamentos

Ninguém jamais viu de perto a vida secreta dos pensamentos. Malacos, se escondem em labirintos, se disfarçam em roupagens novas, camaleônicas, ficam invisíveis, se transformam a ponto de ficarem irreconhecíveis.

Na vida secreta dos pensamentos geralmente existe um que comanda, outros que obedecem, outros que coexistem, outros que nem sequer existem.

Dentro da vida secreta dos pensamentos você jamais poderá entrar. Você é expectador dos pensamentos. Assiste enquanto dão seu show, vão na valsa, deslizam no salão da sua mente e você olha, espera acontecer o show para, ao final, aplaudi-los, vaiá-los ou emudecer-se diante de tamanha imensidão.

A vida secreta dos pensamentos é cheia de altos e baixos. Se você não se cuidar, te tomam de assalto. Te colocam nua diante de uma multidão. Deixam homens e mulheres iguais, todos com roupa de baixo numa sala de reunião. Te mandam de manhã pra Alemanha e de noite pro Afeganistão. Te deixam órfão. Te fazem mãe. Te tiram um irmão. Te trazem lágrimas e risos, juntos ou separados, de molhar o rosto ou aquecer o coração.

Quando se fala na vida secreta dos pensamentos não dá pra dizer quem invadiu quem primeiro: se são eles que vivem pra você, ou você que os vive por inteiro.

REescrita

Eu sou uma grande rasura. Escrita, rabiscada, amassada. Na minha história não há nada de perfeito, até agora. Não há nada que não merecesse ser reescrito, escrito com novas palavras, escrito de maneira diferente, escrito dizendo mais ou menos.

Estou escrita e em cima de mim há um traço que me rabisca. Estou entre parênteses. Em seguida, estou escrita de outra forma, melhor que a anterior. Eu sou uma evolução de mim mesma, palavra após palavra.

Eu poderia ter um título melhor, outro desenrolar, outro final. Mas sou assim, um rascunho de mim.
Uma grande rasura, sem pretensão de ser sempre lida, sempre entendida, sempre sentida.