Essa rua não é minha

A rua gritava. O asfalto tremia.
Nessas, o caminho fugiu.
O carro, com a rota enlouquecida, deu a volta no quarteirão e partiu.

O motorista nem pensou.
O caminho foi decidido sem que ele pudesse questionar.
No meio de todo xilique veio a chuva. Lavou a rua, o capô, a calçada e a alma.
Sobrou o silêncio, poeira e um semáforo quebrado, parado no sinal vermelho.

Aí veio o vento que, de tão forte, derrubou a árvore da esquina.
A faixa de pedestres era um tapete de folhas caídas à beira da morte.
E ai, só então, a rua se calou. Sem faixa, sem caminho.

Se sentiu traída pelo tempo, se sentiu fora do mapa.
Se sentiu abandonada pelo caminho que sempre este ali e covardemente fugiu.